по крупицам съедает мозг.
Бессмысленность творчества
заставляет меня цепенеть.
Зачем писать о свободе,
если не можешь взлететь?
Мне ли писать о любви,
которую я так и не встретил?
Годы, часы, минуты уходят,
оставляя на пальцах ожоги и пепел.
Ты всё ещё боишься смерти?
Или... ничего не оставить?
Бессмысленность бытия...
Бессмыслицы смыслов метаю,
будто стаканы в стену.
Алло! «Абонент недоступен.
У него свои собственные проблемы.
Перезвоните, пожалуйста, позже.»
Смотрю в зеркало.
Он смотрит тоже.
Кто-то должен первым заговорить.
Читаю по губам:
«Я счастлив тобою быть.»
Вчера на сцене забыл строки этого стиха.