Любовь — не то, что пишут на открытках.
Не то, что шепчут в темноте чужой.
Она — как шрам. Она — как метка.
Она — как конь, что вечером домой

Тебя несёт, когда ты сам не можешь.
Когда ты пуст. Когда ты весь — в пыли.
Она — не жалость. Не постель. Не дрожь.
Она — когда ты знаешь: дожили.

Я не любил красивых. Я любил —
Одну. Одну. И, может быть, неправильно.
Но я ей нёс и воду. И кормил.
И падал сам. И поднимался. Заново.
https://t.me/aaazzz1973